١٨ / ٤

.

كانت تخبرني ..
ثم تتوقف في منتصف الحكاية،
تتركُ للصمتِ مساحته،
في الخيالِ ما ينفي الخيال،
في الماءِ ما لا يُشبه الماء،
في الليلِ .. على أصابعها طعمٌ آخر،
في الهدوء .. روح تسكنُ إليها،

كنتُ أستند إلى صمتها
أتركُ مثلها للمساحاتِ أنفاسها،
أتركُ .. لما لا يريد أن يعود
طريق العودة خاليا ،

ماذا كانت السماء؟
لازمة ..
والقلب؟
بيتاً ،
ينكسرُ سريعاً تحت وطأة الريح.

.

١٠ / ٤

.

قلتُ لها
هناك شيءٌ في القلب أريد أن ألمّه
شيءٌ يتبعثر ..
سَماء تسّاقطُ وحدها،
في الهواءِ رهبة
حاسّة الصوت أو دونها
رمادية تأخذُ مجرى ..
دَمِك، الوعي الشاعريّ، طفولةُ الأشياء
عتمة لا يتنبه لها العابرون ..
الذي يموتُ لا يموت وحده
يأخذ الآخرين مَعَهْ
ويأخذ الضمير وإيمانَ البشر ،
يأخذُ معه حقولَ الكلام وفكرةَ الأبوابِ الواحدة

قلتُ لها منذ أيام وأنا لا أنام ..
منذ أيام وأنا في نومي مستيقظة ،
هل نفتحُ السؤال أم نُقفِلُه ؟
ماذا كانت الأسماء
وآخر السطرِ .. كفر ،
و من يعيد المعنى الذي يموتُ الآن .

– لا أريد الحياد

.

يُطلق البحرُ الرصاص على النوافذ ،
يفتحُ العصفور أغنيةً مبكرةً
يموتْ ..
من لا يستطيعُ الركض في الطرقات”

درويش *

| .. حُلْم

تُنغّم الليل على أصابعك فيخبرونك أنك عاطفيّ وحالمٌ صغير،
ينسون أنّ الطريق ينشقّ من القلب ،
و أنّ اللون بداية الأشياء ..